Lo que él necesitaba era encontrar en el mundo real la imagen irreal que su alma contemplaba a menudo. No sabía dónde ni cómo encontrarla, pero una voz interior le decía que esta imagen se cruzaría en su vida, sin ninguna intención definida de su parte…
Habrían de encontrarse tranquilamente como si ya se conocieran y hubieran concertado cita, tal vez en alguna puerta o en algún lugar más secreto. Estarían solos, rodeados por el silencio y la oscuridad: y en ese momento de suprema ternura él se transfiguraría. Se desvanecería en algo impalpable bajo los ojos de ella y al instante siguiente se transfiguraría. Se desprendería de la debilidad, la timidez, la inexperiencia en ese momento mágico.
Habrían de encontrarse tranquilamente como si ya se conocieran y hubieran concertado cita, tal vez en alguna puerta o en algún lugar más secreto. Estarían solos, rodeados por el silencio y la oscuridad: y en ese momento de suprema ternura él se transfiguraría. Se desvanecería en algo impalpable bajo los ojos de ella y al instante siguiente se transfiguraría. Se desprendería de la debilidad, la timidez, la inexperiencia en ese momento mágico.
James Joyce- Retratro del artista adolescente
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A pocas horas de que nuestro Abril se transfigure y se desprenda de nosotros
¿se desprenda?
pero aún nos queda otoño
y otro Abril de colección
imagen: Consuelo Castillo- Jardín Botánico, Valdiviay otro Abril de colección
6 comentarios:
=)
http://mutantes-clandestinos.blogspot.com
Soledad
aquí están mis credenciales
vengo llamando a tu puerta
desde hace un tiempo
creo que pasaremos juntos temporales.....
¿Tenemos abril, o en esencia "somos abril"?
(me encantó tu llamada el sábado por la noche, mi cara de viernes fue demasiado para todos)
muaaacks!
=***
y hay en algún punto del trayecto un poco más de abril que recogí para ti.
hoy te vi en la facultad,...estabas sentada basjo la escalera.
=)
chévere foto y un crudo texto verde.
Empatía desde México, DF.
saludos.
visita
http://grafosgliglicos.blogspot.com
espero tus cometnarios.
bello blog, bello texto de Joyce.
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